баки барнс ищет: marvel : : steven rogers

когда я впервые взял в руки блокнот, от меня потребовались огромные усилия, чтобы все же сделать в нем свою первую запись. ровным почерком я сначала попытался вывести свое полное имя — рука все равно предательски дрожала, делая прямые линии причудливо изогнутыми, но оставляя буквы и слова при этом читаемыми. рядом со своим именем — уже куда увереннее — я вывел другое, которое неизбежно приходило мне на ум каждый раз, когда я хоть как-то пытался восстановить по крошечным кусочкам свое прошлое, и которое, как мне казалось, непременно должно было оказаться на листе бумаги на одной строке с моим, будто плечом к плечу. около него я сделал пометку (prietene*) с едва заметным, написанным легким прикосновением кончика ручки знаком вопроса (?), хотя внутри меня все протестовало против этого словно абсолютно неестественного сомнения.

это имя — стив — значило для меня одновременно и все на свете, и абсолютное ничего. я понятия не имел, кем был или есть этот человек и почему именно его имя приходило ко мне первым. но стоило предпринять хоть малейшие попытки заглянуть вглубь собственной головы, как оно тут же всплывало на поверхности. я отчетливо осознавал, что имелась некая очевидность в этой избирательности моей памяти, но никак не мог ее нащупать и найти ей логических объяснений. тогда мне казалось, что достаточно лишь представить твое лицо, чтобы связать всю цепочку беспорядочных отрывков воедино, но оно неизбежно ускользало от меня, оставляя вместо себя лишь отблеск белокурых волос.

---

» cорри нот сорри, но это заявка не в пару, так что увы и ах [в идеале мы бы вообще хотели видеть в стиве деда-консерватора, того самого, который просит не выражаться]. тем не менее, я трепетно жажду этого броманса и у меня как-то случайно накопилась гора хэдов, которую моей душе требуется воплотить в жизнь. во-первых, я до безумия хочу во флешбэки времен второй мировой — давай утонем в выжженной и окровавленной земле, которая сделала нас такими, какие мы есть сейчас. во-вторых, нам еще жрать стекло лопатой во время гражданки [всегда мечтал] и бегать от черной пантеры по бухаресту.

» с радостью отдам тебе на откуп видение стива и всю его последующую историю. я плохо шарю в его прототипе из комиксов и том, насколько он расходится с версией киновселенной, поэтому миксуй, как душе угодно. хочешь — придерживайся событий эндгейма и не возвращайся из прошлого [так и быть, буду катать тебя на инвалидной коляске] или возвращайся молодым и свежим и попробуй сделать из меня человека, я буду только счастлив. можешь вообще попытаться передать мне свой щит, забыв про существование сэма, чтобы я благополучно обосрался [а я, поверь, обосрусь].

» сразу предупреждаю, что земо сделал из меня улитку, которая разучилась в спидпост, зато выдрачивает каждое слово в посте. пишу от 5к и до бесконечности, миксую лица, времена и шифт с лапслоком. играюсь чуточку со шрифтами и не жалею символов на всякое метафоричное, так что хорошо бы, чтобы тебе был близок этот стиль. поэтому первым делом залетай в лс на обмен постами.

иешуа га-ноцри ищет: мастер и маргарита : : иуда из кириафа

✦✦✦
Сначала ты не понимаешь, кто я. Да ты и потом не уверен до конца: а не сумасшедший ли перед тобой? Ты же лучше многих знаешь, какими обаятельными и харизматичными могут быть завзятые наркоманы, какими изворотливыми могут быть перешедшие черту. И всё же, ты берёшь мою наличность, всё же пускаешь в свою постель, всё же…
Может быть, тебя развлекало, как я обращаю воду в вино, как тогда, щелчком по бокалу в твоих руках. Это был потрясающе дорогой вечер, и пробиться туда, стоило тебе немалых сил и денег. Тебе нравилась чужая жена, которой нравилось жить лучше, чем ты мог предложить. Это ранило тебя, даже больше, чем то, как она заглядывала в лицо своего статного мужа.
Может странная дрожь от моих поцелуев. Ты бы решил, что влюбился, пусть это против правил, против твоих принципов, но это чувство, эта сладкая, волнующая сотресь внутри, напоминала детский трепет больше, чем что-то давно потерянное в тёмных переулках, когда ты ещё был мелким барыгой.
Что ты видел во мне, когда я открывал болезненные мокрые глаза и смотрел на тебя  растёкшимися зрачками?  Возможности? Ты не был идиотом, но жадность выгрызла внутри тебя дыру и поэтому ты всегда мёрз.
Или ты в шубе по другой причине?
Мой брат тебя ненавидит, как и всех в этом славном мире, может быть потому, что ты пытался его шантажировать, может быть потому, что я всё равно возвращаюсь к тебе, рассказывать про любовь и всепрощение. Я ведь верю, что могу спасти тебя.

Его.
Вас всех.
Ты смотришь, как я стою на коленях, и спрашиваешь, молюсь ли я Богу. Луч света падает через узкую щель плотных штор твоих апартаментов, демонстрирующих достаток, на мои руки, сложенные ладони и болезненные синие дорожки у локтя. Ты говоришь, что под солнцем моя кожа золотая. Ты не думал, что приводить сюда кого-то вроде меня плохая идея?
Я не открываю глаз, улыбаясь, продолжая свой беззвучный разговор и по правой щеке, той, что от тебя отвёрнута, стекает слеза.

Я просто хочу с ним поговорить. Я так давно с ним не говорил.
✦✦✦
Это наглухо больная история. Канонично молодой и красивый, канонично предающий раз за разом. У нас всё просто: я принимаю, ты дилер. Но знаешь что? Малышка любит дилера.
Опционально семейные разборки с Воландом лично,  но будь готов, что мой старший брат приглядывает за мной в любом случае. А может и отец. А может и ещё кто-то. Пока нас только двое, полезай в ложку, нам нужно согреться немножко.
Канон описывает Иуду, как горбоносого красавца, в целом, я совсем не против горбоносых красавцев, но у нас будет Джуд Лоу.
Это Европа 80-90х, но где и когда история вновь повторится – обсуждаемо.
Мы, я езмь сын божий, на стыке кино и книжного оригинала и на грани разумного, хотелось бы, чтобы ты поймал наш вайб нуарно-мелодраматической комедии и влился. В ассортименте будут посты, кресты и мемы про есуса. Я обещаю, что у меня не только треки ЛСП в музыкальной шкатулке, но скорее всего их будет больше.

лихо ищет: славянская мифология : :  илья муромец и соловей-разбойник

никита волков & матвей лыков or your choice

Илья Муромец ака Илья Муратов Илья – в противовес своему оппоненту – внешне суров, старомоден и тот, кому этот мир уже абсолютно понятен. Муромец – это про веру вопреки, порядок, справедливость, честь и закон. Есть небольшое «но»… Его вера в долг всегда была настолько непоколебимой, что нынешние нравы, подмена понятий и мирок, пронизанный меркантильностью, помноженные на коррупцию, вовсю шатают столпы праведности, на которых выстроена личность легендарного героя. Илья всё ещё упёрто верит, но страдает от собственного бессилия что-то кардинально изменить, тоскует по искренности. Муратов – сотрудник департамента ФСБ, законопослушный, прагматичный, не без юмора, но особого – животрепещущего и на острые темы российской действительности. Может быть, у него даже кот дома живёт – подобранный где-то на обочине, которого Илья со всем трепетом своей необъятной души отмыл, откормил и облюбовал. Опять же – именитый представитель Прави со всеми вытекающими.

Соловей-разбойник ака Святослав Зимин Свят – из той особо породы людей, чьи моральные устои обязательно вызывают бурные споры: и буржуазию наказать, и конфету у ребёнка отобрать – но так, исключительно с целью повеселиться, а не из злых побуждений. Обаятельный, в меру непьющий, харизма, опять же, закалка детей девяностых – а там либо ты на хую этот мир вертел, либо он тебя. Выходец из вполне приличной семьи мигрантов, взращённый на патетике Советов – оттого эту самую патетику и принципы дико презирающий. «Если всё общее, значит, это общее вполне может быть моим». Зимин – может быть относительно молодым или нет (тут всё на твой вкус и цвет) авторитетом и главой некой организации «Гнездо», занимающейся контрабандой всего, что плохо лежит и также плохо охраняется (деньги, оружие, предметы искусства). Циничен, практичен, изворотлив, верит в свободу через хаос и в свою неуловимость. Ну и голос – не стоит забывать, что Соловей – именитый представитель Нави. Такое вибрато, что, клянусь, ещё секунду назад одежда была на всех вас.

Завязка их взаимоотношений может быть двоякой.

Эти два фигуранта буквально связаны судьбой, поэтому могут быть знакомы уже века – на фоне извечного противостояния. Есть и альтернатива: если Соловей, как и Муромец – реинкарнации-потомки, тут как вашей душеньке угодно.

База для столкновения – почти клише, но кто сказал, что это плохо? Соловей занимается перевозкой очередной партии «запрещёнки», а Илья пытается его поймать. Место событий – «Чаща», особый лес на границе, по которой Зимин прокладывает свои маршруты перевозок.

Однако происходит непредвиденное: по сюжету нашей славянки после ритуала мир Яви немного треснул, поэтому из Нави и Прави полезли всевозможные силы. Вот и в «Чаще» объявился свой новый хозяин – злой и бескомпромиссный, но очень сильный. И из этого леса Муромцу и Соловью предстоит выбраться.

---

Вот вы мне сейчас скажите: «А не обалдел ли ты, Мышкин, расписал тут вдоль и поперёк?»
А я отвечу – нет, это ну чисто полёт фантазии: вариант, перспектива, завязочка и разгон.
Тут можно поменять вообще всё: от имён до взаимоотношений. Какими они будут – к слову, решать только вам: враги, друзья, вынужденные напарники, полезные друг другу члены общества – if you know what I mean.
Я тут приложу подорожником сюжетец славянки – и на его фоне можно навертеть сказочно-волшебных приключений, отвечаю.
Я бы лично законнектился с обоими, если есть маза тусить с малолеткой, приносящей кучу проблем.
И поиграл бы тоже – любые разгоны.
Ну как-то так.

сюжет: концептуально-тематический

[html]
<head>
    <link href="https://fonts.googleapis.com/css2?family=Old+Standard+TT&display=swap" rel="stylesheet">
    <style>
        @font-face {font-family: yauzatygra;
        src: local("yauzatygra"), url(https://forumstatic.ru/files/001c/66/c4/59105.ttf);}
        @font-face {font-family: mrizax;
        src: local("mrizax"), url(https://forumstatic.ru/files/001c/66/c4/75482.otf);}
        body {
            margin: 20px;
            line-height: 1;
        }

        .paragraph-slav {
            font-family: mrizax;
            font-size: 1.5em;
            border-radius: 10px;
            padding: 10px 15px;
            margin-bottom: 20px;
            position: relative;
            padding-left: 40px;
        }

        .paragraph-slav::first-letter {
            font-family: yauzatygra;
            font-size: 3em;
            font-weight: bold;
            color: #000;
            background-color: #ffe6e6;
            padding: 5px;
            float: left;
            margin-right: 5px;
        }
    </style>
</head>
<body>
    <div class="paragraph-slav">
        Бурелом старой памяти составляет основу, в которой царят одинаково верными Явь, Правь и Навь, где светлое сочетается с тёмным, вечность с минутами, что отмеряет задорный голос кукушки, безразличной твоим делам. Присядь на секунду и вслушайся в мой рассказ, быть может, узнаешь то, что неведомо было, а может, убедишься в том, что сам уличал в кромешных тенях дрейфующих в капитализме городов.
    </div>
    <div class="paragraph-slav">
        Однажды давным-давно существовал мир, в котором всё было едино, как дуб-карколист, что корнями к небу обращён, а ветвями в землю углублён, и было тогда для человека каждого очевидно, сколь близок нечистый и светлый дух к нему. Не обижал тогда никто ни домового своим безразличием, ни духов лесных неуважением к владениям диким. Коли заплутал ты, поддавшись блуду, так одинаково верно вывести мог тебя хозяин леса, али навка утопить, покуда лицо не опухнет твоё в болотных водах.
    </div>
    <div class="paragraph-slav">
        А потом люди забыли, как это, делить явь свою с навью и правью - разделились миры, перепутались, разбросало неверием человеческим силы разные по самым дальним краям, что не сыскать теперь, хоть как ищи. То ли мир стал безразличным, а толи нечисть подстраиваться под перемены повадилась, но вскоре забыли все о житие рядом с силой загадочной, сказания былого принимая не боле, чем за сказку то ли злую, а то ли добрую.
    </div>
<div class="paragraph-slav">
        Кощей, что златом своим всегда был очарован, первым поддался миру новому, захватить силой решил кусок его, сделавшись не как был, а человеком деловитым, предприимчивым и злонравным. Не поскупится ни на взятку, ни на подлость, чтобы своё урвать, да лишь больше заработать, забыв уже, что не только лишь в этом счастье случается, а может и не зная этого никогда. И даже Хозяина Лесного не оставляет в покое он, жаждая и последние земли, чистые от цивилизации грязной, забрать под свои нужды, да только лишь зубы стесывает о злонравного духа, как встарь живущего, как прежде печь топящего, хоть бы и полна газовой машинной пыли область эта, но все не пуста и не лишена духа прежнего.
    </div>
<div class="paragraph-slav">
        Смирились эти силы со своей участью, мир новый приняли, да подстроились, кто как умел, но нашлись и те, не по нраву кому пришлось быть людям равным, забытым, как прежде не являющимся авторитетной фигурой, что детей пугает названием одним.
    </div>
<div class="paragraph-slav">
        Так и Великий Полоз, языком своим раздвоенным лишь шипит, не скрывая зла во взгляде золотом горящим в отблесках солнца, да планы коварные строит о том, как вернуть могущество своё, да былое имя, да славу, чтоб снова вереница невест и женихов справлялась ему, коли свадьбу змеиную застанет путник. К Уральским горам держит он свой путь, чтобы там, в сердце самом владений Малахитницы, выкрасть сердце каменное - сам камень алатырь.
    </div>
<div class="paragraph-slav">
        Царевич лицо былинное, гордое, но и к богатому укладу и в новой жизни привыкшее - да только вовсе не наглец Ванька, хоть бы и забылся совсем в роскошных пентхаусах новомодных. И коль на то пошло, так и снова он бросится в дело, а надо, так и друзей позовет, и к Рарогу, и к Черномору обратится за помощью. Только б, конечно, дозвонился бы ещё. Принимают-то оба, по записи, эка вот оказия эти ваши госуслуги.
    </div>
</body>
[/html]

сюжет: стендап-зумерский

Урбанизация – беспощадная сука. Зато какая удобная и безотказная. Это тебе не пускать по миру одну единственную скатерть-самобранку, чтобы хавчика намутить. В столице всё на уровне, удобно и безналом. Собственно, один предприимчивый Леший подсобрал сбережений, разработал бизнес-план, нанял ушлых маркетологов и под шумок санкций запустил свою франшизу быстрого питания. Так, о чем это я? Ах да.

Времена поменялись. Никто уже не верит в домовых, утопленниц, лесных духов и прочую (добрую или не очень) нечисть. Нет, есть, конечно, особенно верующие, но проживают такие обычно по соседству с Наполеонами и Си Цзиньпинем, гуляют по расписанию и колёса глотают в режиме. Ещё есть прослойка всяких колдунов, магов-целителей, гадалок и прочей псевдо-коллегии – другими словами, базовые шарлатаны. В основном же человечество утратило былую веру. Разве что бабу с пустыми ведрами вперед не пропустят и на угол стола не сядут, ну так, исключительно на всякий случай. Суеверия – почти незыблемая часть уклада.

Что до самих представителей Нави и Прави? Приспособились, свыклись, даже оценили плюсы комфортной жизни. Ну, а чё? В болоте гнить, в лесу мёрзнуть, в пещере плесень собирать? Когда есть опция снять двушку с евроремонтом за МКАДом? Даже если при этом раз в год приходится воевать с ЖКХ за горячую воду, а раз в неделю с бабками у подъезда за своё честное имя – не проститутка, а Полудница! В общем, кто не тупой – давно уже в теме. У кого мозги и хватка, тот в крипте, в бизнесе, в блогах… в людях, короче.

Парит ли происходящее нелюдей, вписавшихся в современные устои? Большинство – нет. Главное – чтобы доставщик доехал за положенные 15 минут, сериал новый на стрименге не унылым говном оказался, да интернет не отключали. Как говорится, вера верой, а корзину на маркетплейсе святым духом не оплатишь.

Понятно, не всех поглотило зомбирование комфортом под эгидой лучшей жизни. Некто (а вообще у нас были конкретные планы на то, кто бы это мог быть) решил вдарить рок в этой загнивающей дыре. Продумал план, провернул его, а потом по классике выдохнул: просчитался, но где. Теперь по порядку.

Исходное: некий представитель Нави или Прави (чем чёрт не шутит, а изначально мы хотели, чтобы за эту тему отвечал Полоз с Кощеем, но вот я так подумал, что прям навязывать эту историю им конкретно не буду, захотят – впишутся) нашёл старый ритуал по так сказать возрождению былых сил и могущества нечисти. Спер камень алатырь и в ночь на зимнее солнцестояние замутил ритуал: обязательно с девственниками, плясками, чтобы пиво лилось рекой и в рот попало точно, ну вы поняли (какой ритуал без содомии, я вас умоляю).

Полученное: ритуал удался… но есть нюанс. Вместо базовой прибавки в статах: сила, харизма, про интеллект молчу (мелким шрифтом, походу, никто приписку к ритуалу не читал), малочисленные, но гордые представители Нави и Прави получили конкурентов. Если попроще, вселенная стала резко генерировать много новой нечисти. Проблема в том, что нечисть эта совершенно тупая, новорожденная и творящая лютую ху… дичь.

В сухом остатке: на основе этого простого, но во всех смыслах антуражного базового сюжета (за авторством Серого Волка) можно строить как мелкие личные истории по типу: тетка в панельке обнаружила в мусоропроводе волосатого карлика, привила в ветке от бешенства, назвала Зюзей и теперь использует вместо домашней ручной силы, спасите бедолагу домового из лап тоталитарной буржуазии, до вполне серьезных и глубоких историй на более высоких социальных уровнях. Мы тут не все и не всё про шутки, честное-пионерское!

пример поста

Декабрь в Москве выдался безликим, серым и грязным. Морозы пришли как-то сразу, без подготовки, словно город перешел из ноябрьской сырости в зимний плен одним рывком. К утру деревья покрывались тонким слоем инея, хрустели под ветром, а к полудню всё превращалось в бурую жижу.

Мышкин знал: ничего хорошего этот день ему не принесёт. Впрочем, если будет хотя бы не хуже, чем вчера – уже неплохо.

По привычке собираясь в Консерваторию, он натянул разные носки. Не потому, что хотел – просто так вышло. Пары бесследно исчезли в недрах квартиры, подчиняясь каким-то мистическим законам. В метро, как всегда, застрял рюкзаком в дверях. Там что-то подозрительно хрустнуло, но выяснять что не хотелось. А когда последний урок внезапно перенесли на вечер, он даже не удивился.

Консерваторию Сёма закончил пару лет назад, но так и остался тут на птичьих правах и по доброй памяти его бабушки. Сначала помощником концертмейстера, а потом преподавателем сольфеджио. Денег это ему не приносило и скорее было чем-то вроде привычки.

— Мышкин, Семён, опять в облаках витаешь? – донёсся басовитый голос сбоку.

Аркадий Новиков был старше Сёмы лет на десять, по этой же причине считал себя в праве сбрасывать на незадачливого неудачника, коим Мышкина считали все в учебном заведении, мелкие заботы и поручения. Вот и теперь явно пришёл не просто так.

— Как дела, планы на Новый Год есть? – спросил, подойдя вплотную и пользуясь тем, что у Сени как обычно из рук все нотные тетради по полу разлетелись.

Уже предвкушая какую-то тупую просьбу этого напыщенного индюка, с заминкой ответил:

— Да как у всех… Праздновать. Студенты на каникулах, я тоже.

— То есть, ничего важного. Отлично. Организуй корпоратив для преподавателей. Я в Казань уезжаю, выручи, – и улыбка такая широкая. Не нравился Мышкину Аркадий: к тридцати уже выразительно лысеющий макушкой, с вечно бегающими глазками и с неизменным запахом ликерных конфет вперемешку с сыростью.

— Я же не в теме совсем, вы этим уже месяц занимаетесь, – попытался неочевидно отказаться. Не прокатило. Твердое «нет» он говорить не умел, а отговорки Новиков чувствовал за версту. А еще было предчувствие, что согласиться всё равно придется. За Аркашей давно тянулась едва заметная черная паутинка, предвещавшая скорые и серьёзные проблемы.

— Я тебе на почту всю инфу скину, ты же умный парень – разберёшься, – хлопнув Мышкина по плечу, Новиков развернулся и вышел. «Что б ты подавился, хрен моржовый». В сердцах бросил про себя Сёма и с особым удовольствием вслушался в разносящийся по коридору эхом гулкий кашель Аркаши.

Улица встретила Мышкина неприветливо – холодом и отчаянно срывающимися с неба хлопьями снега. Зябко поёжившись, он втянул голову в плечи и сунул руки в карманы. До дома всего станция метро, но отчего-то Сёма был уверен – вечером карта тоже не сработает. Вот и пошёл пешком, моментами замирая, всматриваясь в перекрёстки и магазины: лишь бы не потеряться.

Не стоило, конечно, об этом думать, ведь Мышкин по итогу всё равно забрел не туда. Широкие тротуары сменились узкими улочками, через арку он проскочил в незнакомый двор с одним единственным фонарём. Тот мигал как будто из последних сил. Не сразу, но до слуха донеслись разговоры. О нет, это были не просто разговоры: ругань и угрозы.

Нервно сглотнув вязкую слюну, Сёма аккуратно подобрался чуть ближе и нырнул в нишу на стыке домов. Прижался к шершавой стене, только потом с досадой вспоминая, что на его кофейного цвета пальто все пятна видны отчётливо.

Ему бы обратно на знакомые улицы. Но запах неприятностей так заманчиво сладок, Мышкин его чувствует чем-то подкожным. И неприятности эти какие-то очень глобальные, неотвратимые. Поэтому и ноги будто одеревенели вопреки всем сигналам мозга – беги, дурак.

Он ведь не сам, он может быть даже и не хотел бы. Но совершенно особое ощущение поползло от него на добрую сотню метров. Где-то в подворотне взвизгнула свора псов, мигнул и погас единственный источник света. Ругань впереди усилилась, появились нотки обеспокоенности. Но Сёме уже было всё равно. Сёма изнемогал и чуть ли не сползал по стеночке от пришедшего отклика. Не просто беда, не просто неудача – случайная, совершенно непланируемая смерть. Та, что не должна была произойти, но всё равно случилась. Из-за него.

Ноги подкосились. Эти приходы всегда были особенно сильными, а еще невероятно приятными. Почти как оргазм. Мир завибрировал. Мышкин не сразу понял, сколько прошло времени и почему его кто-то тянет за ворот пальто.

— Привет, – разморенный, он улыбнулся, всматриваясь в лицо незнакомого парня, – а я тут немного заблудился, не подскажите, как пройти в библиотеку?

Сколько он так простоял – минут пять, а может больше. Слабость все еще курсировала по венам, не давая соображать четко. Зато свет снова тускло и как будто извиняясь мигал, давая возможность рассмотреть незнакомца. Может и не всего даже, только его исключительно яркие, пусть и тёмные глаза.

— Я честно-причестно ничего не видел, – выговорил как-то даже грустно, и ведь не соврал, действительно ничего не видел, – но ты ведь мне всё равно не поверишь, да?

клинт бартон ищет: marvel : : pietro maximoff

▹what about
пьетро — это тот самый пиздюк, который, кажется, родился в кроссовках и сразу начал опаздывать. ураган в обличье мужчины, живёт на максимальной скорости и с минимальной самооценкой. он не просто фанфик из AO3, начинающийся с "он был быстрым. слишком быстрым. но только для всех, кроме него самого", он глава всего тега "delusional speedster with a heart of gold". выглядит как проблема, звучит как "я сам справлюсь", исчезает как деньги после зарплаты или чувства к бывшему.

суперскорость — это прекрасно, но настоящая сила пьетро — в его способности обижаться быстрее, чем ты успеешь сказать "успокойся". он одновременно брат-близнец ведьмы, дитя войны и ходячее напоминание клинту, что нельзя брать под крыло чужих детей, даже если они мило поджимают губы и спасают твою жизнь.

аарон тейлор-джонсон, ты мог бы просто быть красивым, но ты решил ещё и играть. и теперь у нас есть пьетро, от которого не убежать. потому что он уже сзади, с выражением лица "че ты пялишься, старый?".

▹relationship
я не просил себе воспитанника. точно не просил такого, который кидается на все, что движется, говорит быстрее, чем думает, и смотрит, как будто мир ему задолжал. но однажды этот чертов подросток спас мне жизнь, и с тех пор — не отвязался. теперь он мой. мой головняк, мой протеже, моя боль в заднице. этот тип спас мне жизнь, с тех пор я несу моральную и юридическую ответственность за его существование, хотя сам до конца не понимаю, как так вышло.

он все делает наперекосяк, задает слишком много вопросов, постоянно ноет, что я его не ценю — и все равно умудряется быть самым светлым человеком в комнате.

мы редко понимаем друг друга с первого раза. иногда и со второго не получается. но если ты рядом с ним достаточно долго — замечаешь, как под всей этой скоростью и раздражающей самоуверенностью прячется что-то действительно настоящее. и да, клинт назвал сына в его честь в одной из вселенных. нет, мы об этом не говорим. потому что пьетро бы начал дразниться, а я — стрелять. да, я назвал сына в его честь. нет, не потому что я сентиментальный — просто других нормальных имен не осталось.

я ищу пьетро, который может сжечь асфальт, но при этом не забыть, зачем он вообще бежит. пьетро, который заслуживает быть живым. вупсень-делулу: вы видели тейлора-джонсона в последних работах? ну вот и все.
пс: заявка не в максимоффцест прости господи

золотой ткач ищет: honkai: star rail: : anaxagor ( anaxa )

аглая не видит — чувствует, конечно же, но это совсем не то. портниха прядёт сто и одну нить, раскидывает их по всей столице под солнцем кефала, но внутри неё собирается темнота. собирается пустота. и она ничего не может с этим поделать. она старается — правда старается — но всё уже окончено.

аглая собирает златиусов, улыбается каждому — мягко, нежно, но вместе с тем опасно. анаксагор смотрит на неё и усмехается. он знает: аглая никогда не делает ничего без выгоды для себя. никогда не будет идеальной. никогда не станет той, на кого упадёт его взгляд. сколько она уже прожила? сколько ещё проживёт? анаксагор не знает. и не уверен, что хочет. ведь понимание того, что даже полубогиню можно убить, пугает.

он не признаётся себе в этом. отвешивает едкие замечания. не принимает чужую человечность. жертвует собой, отмахивается от керкес — она видит его насквозь. аглая дёргает золотую нить, и её кровь проливается золотом. капает в чаши купелей, где она наблюдает за всем, но...

анаксагор противостоял чёрному течению. он познал тайны. истину. но всё это — ничто по сравнению с тем, как он не может признать свою слабость перед портнихой. ему не нужно это путешествие. он знает, что умрёт в конце (они все умрут). и даже тогда, когда оказывается в темнице, аглая всё равно приходит поговорить.

их разговор — танец на обоюдоостром клинке. их разговор — не поклонение божественности, но страх. пророчество гласит: в тепло и золото ты окунёшься в последний раз, — но аглая улыбается и качает головой. она утратила всё. осталась лишь оболочка. но даже так анаксагор рождает в ней что-то, чему она не может найти имени.

ткачиха может ткать наряды, которым позавидуют даже боги. но каждый раз, приходя к анаксагору, она одета в самое простое платье. склоняет голову. протягивает ему руку — не в знак подчинения, не в покорности, а чтобы встать рядом. вровень.

и даже если их путь подходит к концу, даже если солнце над охемой больше не будет иметь силы, ткач продолжит прясть. а анаксагор продолжит называть всех глупцами. а где-то в тишине купален навсегда останется не высказанным самый тихий, самый честный страх: никто из них не хочет умирать.

он — последний, кто верит в силу идей. она — та, кто уже давно перестала верить даже в себя. аглая не знает, зачем продолжает приходить. анаксагор не понимает, почему всё ещё позволяет ей сидеть рядом. их не объединяет вера. не спасение. только выжженные пальцы, страх одиночества и поздняя, слишком поздняя попытка вспомнить, что значит быть живыми.

она тянет нить — не зная, ответит ли он. не зная, заметит ли вообще. она давно перестала быть чем-то цельным: только тени, только шелест золотых прядей, только пустая оболочка, по инерции следующая за привычными движениями. а он… всё ещё верит, всё ещё борется. он режет словами, как скальпелем, пытаясь сохранить чистоту идеи, как будто в этом ещё есть смысл. она устала. он — нет. но всё равно, в этих редких встречах, между ними возникает что-то, чему нет имени: не спасение, не любовь, даже не нежность — просто молчаливое узнавание.

если он отвернётся — ничего не изменится. она продолжит прясть. он — разрушать. но если он задержит взгляд хоть на миг… возможно, в этой трещине между ними снова родится свет.

---

♥ да, заявка в пару, да она странная, и что?
♥ пишу с маленьких букв, достаточно быстро, но не требую того же
♥ умею ждать, умею в графику, умею в разговоры через рот
♥ я классная, просто приходи
♥ общение, обмен хэдами, зависание во флуде — очень даже приветствуется
♥ пожалуйста, не пропадай по-английски

Silco ищет: league of legends : : vander

▶В прошлом — главный революционер Зауна, рок-звезда из трущоб, мастер над коктейлями, счастливый отец четырех ангелочков.
▶В настоящем — вышедший на пенсию квадробер.

Когда Вандер понял, что ошеломительную карьеру в шахтах Зауна ему не построить, а единственное “благополучно” в его жизни связано с “отойти в мир иной”, он решил, что пришло время перемен. С юных лет ему приходилось бороться за выживание в трущобах, пока Пилтовер рос и процветал. Он на собственной шкуре испытал все лишения Нижнего города, но, в отличие от многих, не сдался и не опустил руки. Вандер решил бороться. А потом передумал, но это совсем другая история.

Как и любой начинающий герой революции, он быстро обзавелся единомышленниками (главным из которых был Силко), организовал заунитискую фронду и начал отчаянно сражаться за социальную справедливость. За одно открыл бар, чтобы воевать с капитализмом его же оружием. Пока пилтоверские нотабли просиживали штаны в совете, Вандер развивал черный рынок и создавал подпольные структуры, чтобы позже использовать свои ресурсы для освобождения Зауна. Вместе с остальными сторонниками он долго копил силы и готовился к восстанию, но так и не доготовился. В итоге вооруженное столкновение с силами Пилтовера на мосту превратилось в кровавую баню и стало причиной гибели множества заунитов, в том числе — друзей Вандера. Это трагическое событие серьезно ранило его и заставило пересмотреть взгляды — отныне он преисполнился гуманизма и отвергал кровавую революцию. За одно решил выяснять отношения с Силко, который его новые идеалы не разделял. По итогам этой цивилизованной беседы они приняли обоюдное решение расстаться. Вандер отправился в свой бар, по пути захватив парочку-другую сироток на воспитание, Силко — в травматологию. На этом их общая история могла бы закончиться, но как бы ни так. События на мосту и вспыхнувший следом конфликт развели бывших союзников по разные стороны баррикад и сделали врагами.

Вандера очень ждем, любим, скор… Просто любим. Восхищаемся его харизмой, силой духа и потенциалом. Требования минимальные: писать посты хотя бы раз в пару недель и быть восхитительным. Идей для игры достаточно, но я всегда готов подстроиться под чужие пожелания и сюжеты.

клинт бартон ищет: marvel : : barbara morse

▹what about
нет, я не плачу, это просто лук. она — мой guilty pleasure, даже когда уже без pleasure. она — умнее меня, быстрее меня, красивее меня и да, я когда-то был ее мужем. не знаю, что это говорит обо мне, но она с тех пор стала только круче, а я — только тише. агент, ученая, опасная женщина с лицом богини и навыками ниндзя. она из тех, кто может вынести пять агентов в бою, три чашки кофе натощак и одно разбитое сердце — мое. химия? да, как в лаборатории — с потенциальным взрывом. могла бы быть легендой, но предпочитает быть проблемой — для всех, кроме меня. для меня она всё ещё первая любовь, вечная шутка и причина, по которой я делаю вид, что не слежу за ее досье. (слежу)

▹relationship
не в смысле ищу-ищу, а так. наблюдаю из кустов. нет, я не хочу ее вернуть. я просто стою в углу, пью кофе и напоминаю всем, что "ну вообще-то мы были женаты". иногда мы спорим, иногда стреляем, иногда просто молча смеемся. она не моя, и никогда уже не будет — но, черт, если кто-то попытается ее обидеть, я вернусь из любого конца мира и разберусь. и да, иногда я оставляю комментарии под ее миссиями типа "ну и кто теперь говорит, что у меня плохой вкус?" я не ревную. просто у меня есть лицензия на оружие и отличная память. и да, я рад за нее. просто не могу не напомнить, что у меня была эта женщина. официально. со штампом. с совместными налогами и, прости господи, годовщинами.